Poemario del anochecer
2009. en progreso
1.
todos por un verano iconoclasta
recen
cada noche
por cada centímetro
ganado al mar
invencible
todos por un verano iconoclasta
recen
cada noche
por cada centímetro
más lejos del mar
incontinente
todos por un verano iconoclasta
recen
cada noche
por mí
centímetros
bajo el altar
2.
el diario
y su colección de epígrafes vanos
el diario
y su espectacularización de lo banal
el diario
y su balbuceo de la verdad
el diario
y su codificación verbal estereotípica
el diario
y su deconstrucción semántica
el diario
y su desmembramiento del tejido social
el diario
y la liquidez de su tinta
el diario
y lo fugaz de su papel
el diario
y lo voraz de su voz
si siendo silbada
sigue sonando
en el inconsciente
el diario
y sus fotografías a color
3.
los puentes intergalácticos
incandescentes
con los que nos amenazaron
- blancos como la leche más blanca -
se soldaron con máscaras
de armaduras antiguas,
vetustas, opacas y
transparentes, reversibles.
cada uno con su caballo
saludó a los reyes,
el saludo de guerra
de un caballero.
se soldaron amarrados
a algunos continuums
que ni visitamos;
mientras leemos los diarios,
nos decimos que algunos
druidas o ancianos manos
leen latín,
ansían reconstruir el gremio
de constructores de catedrales,
hablan con paciencia de
grandes utopías arquitectónicas
de la historia.
4.
se despiertan los sueños tectónicos
los continentes casi no se alejan
no hay catedrales
ni confiterías giratorias
los grupos evangélicos ocupan cines
los caballos se saludan
los tartaneros no
y
otros
rastrillan
la tierra
de noche
en busca de
semillas
5.
y otros
rastrillan
la tierra
de noche
en busca de
semillas
con pulso fantasmático
la piel se
arremolina
el oro negro de
los tubérculos
se desparrama
la tierra
se
consume
las sábanas se centrifugan
en un cubo perfecto
que expulsa el aire
comprimido
de los rastrillos
y la noche
y la tierra
esperan
que hayan encontrado
semillas
que las haya habido
alguna vez
6.
sueño
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
con las aguas
aun si fuera cierto
si se traicionase la patria
si se consumiera la tierra
si las semillas volaran al mar
yo soñaría con las aguas
yo soñaría con las aguas
las aguas moradas
7.
imagen:
dos carreteras anfibias,
sinusoides, cuesta abajo.
dos canales dragados por
embarcaciones pendulares.
en la orilla amurada del
oeste han echado playas,
como en parís; la banda
oriental guarda pastizales.
las carreteras se cruzan
a intervalos regulares,
ahí donde han derribado
edificios desde el aire.
quedan restos
en la penumbra
descreída;
llegáles.
se ven sondas en el lugar,
bajo la cruz: las puse yo.
el agua es turbia, las aguas
se cruzan sin mezclarse.
se renueva
siempre la línea
de oscuridad;
llegále.
la alameda entre el pastizal
y yo alcanzo a leer algo
del mensaje perenne de
las hojas, las fraternas
oraciones de la tierra,
con el mismo movimiento
rápido de los ojos, y en
el mismo lenguaje.
tantos hombres
al timón de
mis lecturas;
llegáles.
8.
terminé la máscara de demonios que me hice
para los días hasta la navidad
¡cómo va a ser
de colorido
sacármela por los regalos,
sacarla afuera a la vista de todos
de mi rostro púrpura
que quede enganchada
a un globo de papel,
iluminada por una vela,
acechando todo buenos aires.
que de la noche se pierda de vista,
quede la noche.
del otro de mí al demonio
palabra honda y hueca
humo de mí al demonio
vuelto hacia mí
todo alrededor los demonios
dragones hermosos
carrusel de dientes quemados
el día contra la inercia
y la ropa sigue temblando
terminé la máscara de demonios
que hice para mí
con las palabras que nadie
tuviera que decir
que a la noche se pierda la vista
queden la noche y las ristras
demonio
de cuerpo negro
bajo llaves
bajo el agua
la temperatura
del color
anfibios
silban agua
de mis pulmones
el domingo guardo
mi teléfono vibrando
en el bolsillo
cómo va a ser de colorido
ver bajar del cuerpo negro los regalos
doloridos por lo estrecho
del pasadizo
cómo se hizo colorido
el domingo de frío
demonios heridos por lo estrecho
del cuarto de servicio
que de la noche se pierdan de vista
queden la noche y las risas
que den las doce
queden las luces prendidas